Aqui, onde a volta da chuva que caiu ontem molha ainda a laje fria,
sinto a alma em desalento (noite mal dormida) .
O vento vem e volta com a chuva e cai um pranto lento, controlado; porem, o que talvez sinto: talvez saudades - talvez no peito essa dor que arde- talvez seja saudade, roi minha aparência, talvez seja verdade.
Afinal de contas, eu não minto.
É tempo de ir embora, pressinto com tanta lucidez essa calma que invade as certezas, sabe?
É hora de ir embora.
Olho as malas e os papéis molhados espalhados pela sala. De novo (outra vez? - absinto e certezas, novamente).
Não escreverei mais nada, juro.
Juntarei os papéis e farei um barco e vou brincar de ser criança, antes que me acabe.
Sabe, certezas...?
OlgaMota
sinto a alma em desalento (noite mal dormida) .
O vento vem e volta com a chuva e cai um pranto lento, controlado; porem, o que talvez sinto: talvez saudades - talvez no peito essa dor que arde- talvez seja saudade, roi minha aparência, talvez seja verdade.
Afinal de contas, eu não minto.
É tempo de ir embora, pressinto com tanta lucidez essa calma que invade as certezas, sabe?
É hora de ir embora.
Olho as malas e os papéis molhados espalhados pela sala. De novo (outra vez? - absinto e certezas, novamente).
Não escreverei mais nada, juro.
Juntarei os papéis e farei um barco e vou brincar de ser criança, antes que me acabe.
Sabe, certezas...?
OlgaMota
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